MOSCAS

A la luz del sol, a veces, su vientre tiene reflejos minerales de arco iris, de verde irisado y concha, de nácar rojizo y azul bermellón.

Pero no puede evitar escarbar en la mierda. Hundir el hocico en la basura y ahondar, volar con las patitas llenas de lodo, impregnando de suciedad lo que tocan.

A veces, parecen elevarse libres, como los pájaros, hacer de su capa un sayo y mirar hacia el horizonte, limpias, generosas, sin embargo,  no pueden evitar que su naturaleza las arrastre al fondo, a la madre tierra, al detritus, y allí, se dediquen a hurgar en la materia orgánica una y otra vez, sin remedio ni final posible.

Tan frágiles y tan fuertes a la vez, pequeñas, pero indestructibles, tan rápidas, tan livianas, tan bellas vistas de cerca, y tan repelentes también.

Tienen alas, pero no les sirven para gran cosa, son gráciles, pero dañinas, son libres, pero no lo saben, por eso, no son capaces de salir del agujero pútrido donde se alojan, no saben que cuanto más enlodan, más enlodadas resultan y menos agradables. No saben que cuanto más se acercan a los hombres, más desprecio sienten estos por ellas, no se dan cuenta de que ensucian todo lo que tocan, de que su propia basura ensombrece el brillo de su vientre nacarado. Lo peor es que desconocen otra clase de vida y de animales y desde sus ojos de mil facetas miran a los demás seres como si también fueran moscas. Por eso no pueden aprender. Cuando lo hagan, en algún milenio venidero, dejarán su equipaje maloliente y saldrán a volar hacia el cielo limpio, como espíritus enanos, con alas de gasa y patitas de alambre.

 

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