EL VERANO DE ROELAS

 

No, no me gustó. El teatro Fernán Gómez parece la estantería aquella en la que vamos a poner los libros menos vistosos, los más anodinos, aquellos que ni amamos ni nos atrevemos a tirar.

Sus sillones, comodísimos, son una auténtica provocación a la siesta y la cla, que está presente en muchas representaciones, le asemejan a  una sobremesa familiar después del cumpleaños de la abuela. Parte del público colabora lo suyo: charlan, comentan la obra, se levantan cuando quieren…

El ritmo muy lento, el tema  manido, el exceso de alguna de las actrices y la puerilidad de la trama no son, precisamente, ingredientes para construir un gran plato.

Tres mujeres se relacionan solo por la bigamia, la crueldad y la traición del hombre que compartieron,  aunque no sepamos nada de nada del fantasmagórico individuo, y se reconcilian solo por el odio hacia él, sin más. La mayor quiere apoderarse de un trozo de pastel que le corresponde a las hijas y lo consigue por medio de engaños manidos. Eso es todo. El hombre desconocido, en coma muy conveniente, es bígamo y tampoco sabemos por qué: en ambas familias dejó una estela de odio e indiferencia. Ninguna de su hijas siente el más mínimo aprecio por él, su mujer viva aguantó durante años sus ausencias sin preguntarse a dónde iba a los largo de meses. La muerta, hizo exactamente lo mismo. En Verano, se reúnen para hacer gala, con excesos  de interpretación innecesarios, de lo poco que les importa el comatoso y de lo único que sí les emociona: la herencia.

La catedrática universitaria de Lengua y Literatura es tan joven y tan superficial que no se puede uno creer que tenga hijos, marido y alumnos una niña de tan poco peso. La madre, urdidora, parece una seca y reprimida Lauren Bacall: demasiado teatral, demasiado tópica.

En suma, demasiado teatro también para un verano tan corto y tan ligero. Esperemos que Roelas haya madurado la próxima vez.

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