LA QUIERO A MORIR

Sí, a morir la quería Francis Cabrel cuando salió a la luz el álbum al que pertenece esta canción. Luego, se han hecho de ella mil versiones: la de esta pareja es otra más.

No recuerdo demasiado bien a quién quería yo a morir por aquel entonces, pero no era a Suárez, victorioso en las elecciones y pronto en conversaciones con el Frente Polisario, al que abandonaríamos como al Sahara español: solemos hacerlo. Tampoco a Juan Pablo II, sumo pontífice de la iglesia católica por aquel entonces.

Se acababan los setenta y los jóvenes españoles trabajábamos con esfuerzo y no pocas dificultades, pero trabajábamos  en lo que podíamos. Todavía no se había liberado la mujer, eso lo recuerdo, porque los conflictos familiares entre las hembras independientes y sus puñeteros padres y hermanos, caciques de lo familiar, seguían estando a la orden del día.

Sed Vicious desapareció y con él parte del escándalo que arrastraba su mítico grupo, los Sex Pistols. A Teresa de Calcuta le concedieron el Nobel de la Paz y yo ya era capaz, absolutamente capaz, de valerme por mí misma, a pesar del asombro de tirios y troyanos, que también se asombraban de  la teta derecha de Susana Estrada mostrada con tanto garbo ante Tierno Galván.

Me suena que estaban a punto de reventar las hombreras exageradas, las solapas bestiales, los colorines, el pelo cardado, la pinta ABBA, los crucifijos de madera, los labios muy rojos y los legins, que se siguen llevando a pesar de los años.

Nosotros ya no éramos unos niños y después de ver a Betty Misiego en el Festival de Eurovisión, a mí me quedaron unas ganas locas de escuchar este “Te quiero a morir” con aquel acento que ponía el rubio cuando la cantaba en español. Una mujer de tronío, sin duda alguna, el estandarte y la bandera de su casa, el sostén del hombre, la madre del Zebedeo. Como todas. Yo también la querría a morir.

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