VENCIDO

Le vi de llegar, de lejos. Sus andares eran inconfundibles. Se balanceaba suavemente, de un lado a otro, como esperando una orden para poner el otro pie delante otra vez.

Su cara era la expresión de la esperanza y el miedo en un revuelto de ajetes. Llevaba algo en la mano, una cartera vieja.

Y no supe muy bien cómo acoger aquella aparición, aquella imagen del pasado, del mundo que se había ido hacía mucho tiempo.

Estaba mucho mayor, vencido.  A  pesar de su inmenso interés por mantener siempre el tipo, por cuidar su imagen, ya no era posible. Era la presencia innegable de un barco en zozobra, incapaz ahora de mantenerse erguido contra las corrientes y las mareas.

No era capaz de hablar. No sabía qué decir. Me tendió la mano y luego sacó unos papeles de la cartera. Pensé que quería dinero, no me hubiera extrañado en otro tiempo, o que me había denunciado por alguna ofensa imaginaria, o que me devolvía algo que era mío y que llevaba cuidando muchos años.

Nada de eso. En la cartera traía un enorme montón de historiales médicos, los documentos del paro, una carta vieja y el DNI. Su ropa era vieja también, antigua, sin un átomo de coquetería, sin un ápice de orgullo. Si se hubiera puesto en alguna esquina, le hubieran dado limosna.

La sombra del pasado, ajada y enferma, volvía a pedir, a pedir perdón y ayuda. Y por un momento recordé su imagen de antes, sus gritos y amenazas, sus exigencias, sus traiciones, su crueldad. Y por un momento, pensé en descargar sobre él toda la rabia y la impotencia que se habían aupado a mi corazón durante tantos años.

Pero bajó la cabeza, se quedó quieto y esperó. Y no pude golpear el cráneo agotado ni los hombros hundidos. No pude devolverle el dolor, no pude desprenderme de la pena. No pude…

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