LA PUERTA CERRADA, DE SARTRE, EN LA PUERTA ESTRECHA, DE MADRID.

Por una vez y sin que sirva de precedente por desgracia, el texto, el de Sartre, se respetó en lo fundamental. Y las ideas, los demonios existencialistas, la interpretación del hombre desde los ojos de los grandes locos de las vanguardias europeas, también.

No es tan difícil. Basta dejar que las ideas fluyan en las voces claras y bien articuladas de tres actores que entendían lo que estaban  haciendo. A medio metro del público. No hace falta mucho más. Menos posturitas, menos alharacas, menos ansias de originalidad, cosa bastante fácil de conseguir, por cierto, y más reflexión, más humildad y mayor respeto por los creadores que ya no son cuestionables.

El infierno son los otros. Y aun sabiéndolo, no podemos ni queremos escapar de él. Tres asesinos, tres cobardes, tres malvados que confluyen en un mismo espacio cerrado, condenados a poseerse y a devolverse unos a otros, a verse reflejados en las pupilas del otro, a sentirse poseídos por el otro, por su memoria, por sus sentimientos…: el infierno que nos está reservado a todos.

Unos cortinones oscuros con toques rojos, sensación de calor. Ni puertas ni ventanas. Tres bancos y un perro de porcelana. Ese es todo el escenario y el atrezzo. Solo los tres personajes básicos. La obra reducida a la mínima expresión. No hace falta más. Los tres asesinos se acercan y se alejan, se aceptan y se rechazan, se miran y se dan la espalda, eternamente, en el infierno, en todos los infiernos.

Una obra corta, bien interpretada, humilde y respetuosa. No hay que pedir más.

Antes de entrar, me asustaba la idea encontrar a alguno de los tres personajes  disfrazado de reina de los carnavales de Tenerife, a la lesbiana con cananas y una granada en los dientes o la música de los Sex Pistols sonando a todo trapo durante parte de la obra. Hubiera sido muy original, pero me sentí mucho más a gusto en un sencillo, tranquilo y caluroso saloncito que me resultó muy familiar. Gracias.

 

 

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